Letras y balones

LOS libros sobre fútbol no suelen ser muy buenos y es una lástima porque si a uno le apasiona el fútbol y la literatura le gustaría un romance algo más fogoso. Philip Kerr, al que sigo desde que publicó su primera novela, la magnífica Una investigación filosófica y del que no me pierdo ni una sola de las entregas de su detective nazi Bernie Gunther, acaba de publicar Mercado de invierno, novela negra en el mundo de corrupción del balón. Me ha dicho ya tanta gente que no vale un duro que me la he ahorrado. Ya he empezado demasiadas novelas malas de fútbol cuyo nombre he olvidado. No todo es tremendo. Con el libro de fútbol que más he disfrutado, que me lo recomendó en su día Juan Bonilla, un escritor que bebe los vientos por el fútbol pero que tiene el buen gusto de no escribir de fútbol, es con Fiebre en las gradas, donde Nick Hornbyexplicaba con un verbo divertidísimo por qué era del Arsenal. Qué difícil explicar por qué uno es un forofo. "No te pega nada", me dijo una compañera el otro día al enterarse de que estaba histérico ante la inminencia del derbi europeo del pasado martes. No me pegaba, al parecer, porque no casaba que fuera lector empedernido y futbolero empedernido. Hornby se adentraba en la psique del forofismo con inteligencia para explicar cosas que no tienen explicación, que tienen que ver con la infancia, la única patria. A él le leí por primera vez aquello de que uno puede cambiar de mujer o de casa, pero no puede cambiar de equipo de fútbol. La frase no era de Hornby, sino del escritor que firmó otro de los grandes libros de fútbol que he leído, Fútbol a sol y sombra. Su nombre, ya lo saben, es Eduardo Galeano, seguidor del Nacional de Montevideo. Murió el lunes, acompañando a Günter Grass, seguidor del Friburgo y que incluyo tres cuentos bastante buenos sobre fútbol en su libro memorístico Mi siglo. Pero fue Galeano el que me tocó el corazón. Porque sí, Eduardo, moriste del Nacional como yo moriré del Atleti.