UN sueño infantil. Convertirnos en superhéroes buenos, una especie de superman, que no tenía más debilidades que las que le causaba la criptonita o el rostro y las piernas enérgicas de Loise Lane. Un ser que no se pusiera verde ni emitiese llamas ni fuera capaz de cargarse a alguien en un arrebato descontrolado de buenas intenciones. Pero que apareciese en el momento oportuno, en el mismísimo instante en que el desconsiderado con bemeúve lo detiene en medio de la calzada para charlar con otro y provoca una cola compuesta por ciudadanos demasiado pacientes o temerosos; un sujeto con capa que se interpusiera, con su sonrisa bajo el ricito de la frente, entre el mostrador y la maría que se quiere colar en la frutería; alguien con un escudo en el pecho que cogiera por la solapa al que entra en el bar gritando ¡muchacha, un café! y le sugiriera: "se dice por favor". Sin que haya heridos.