Háblame, oh Musa, de los hombres y mujeres que allende los mares cantaron nuestra antigua epopeya y nos recordaron los nombres, ya olvidados, de nuestros primeros dioses. Cántame sobre cómo les alentabas con el soplo de la inspiración en su dura labor de cada día de cultivarse como artistas, en su escritura remozada donde han dado cabida a todos los nombres de Ulises. Muéstrame con qué magia les dotaste para convertir la humilde caña en cortinas de oro, en Olimpo divino, en Hades tenebroso, en cabañas humildes, en selva o en abismo. Desentráñame el secreto de su trabajo para dar vida a la poesía con ecos de tierras diversas, cantar las raíces de esos gigantes de piedra que llaman los Andes, elevarse sobre zancos como seres alados, transformarse en monstruos terribles o seres mitológicos. Descúbreme el enigma de hallar humor dentro de una historia cargada de crueldad y de sangre, pues trata de mortales bandeados por los inmortales, que en el fondo los envidian porque pueden sentir. Y antes de que zarpen de regreso a Ítaca, esa patria próxima y lejana a un tiempo, que está aquí y allí, que es territorio y alma, concédeles un último don. Revélales el secreto guardado por los antiguos sobre la mesura y la virtud del término medio. Intercede para que Atenea los ilumine a fin de separar de la tela tejida por Penélope los hilos que sobran, los enredos inútiles que estorban, de cara a apreciar el esplendor de esta tragicomedia que puede brillar más, aún si cabe, que el vellocino de oro.